La novela transcurre en los años impetuosos de entreguerras, cuando Europa se sentía aún absoluta dominadora del orbe; y en París, “esa hambre de vivir (…) era una avidez de tísico” (p. 24). En esos años las grandes familias Schoudler y La Monnerie se funden con el matrimonio de François y Jacqueline; un amor, trágico como el de los amantes de Verona, que es casi el único de la novela. Sus perspectivas de felicidad se ven suprimidas por una tribu de vejestorios que se rebelan ante el designio de acabar “como los ciervos viejos, que se desmochan, que llevan menos cornamenta cada año” (p. 14).

Y sin embargo la edad, demonio invencible, va haciendo presa de sus cuerpos y de sus mentes, mientras el castillo de arena que alzaron y gobernaron se desmorona y los van sustituyendo advenedizos como Simon Lauchaume, un personaje que sigue una deriva vital opuesta a la del propio autor, Maurice Druon: mientras que éste eligió la literatura, aquél se sume en la vida política; quizá así el autor exploraba una posibilidad que llegó a acariciar pero que, por el momento, renunció a asir -finalmente cedería ante los cantos de las sirenas políticas y alcanzó una cartera ministerial-.

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La verdadera revolución social pasa por la literatura erótica, ni guillotinas ni bastillas, basta el porno, la “guarrerida”, pues la literatura erótica es “la forma actual del movimiento revolucionario”, porque el amor, que es de verdadero interés general, resulta coartado por el Estado y la sociedad y “el comunismo es algo muy simpático, no obstante, se ha convertido en una forma de conformismo nacionalista”. Por el contrario, “leer libros eróticos, darlos a conocer y escribirlos es preparar el mundo del mañana y abrir la senda de la verdadera revolución”.

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En España, un libro que reivindique la no–lectura es poco menos que innecesario. El nuestro es un país en el que casi la mitad de la población proclama con orgullo no haber leído nada y, más aún, no tener la menor intención de hacerlo. Así que las tres “coacciones interiorizadas” que Pierre Bayard aspira a quebrar en este exitoso ensayo sólo se aplican a un ámbito restringido: la obligación de leer; la obligación de leerlo todo; es necesario leer el libro completamente para hablar de él con sentido. Es ésta última es, quizá, la más polémica, y de ahí que sea la utilizada para nombrar el libro. Pero a lo largo de este ensayo perfectamente estructurado el autor francés va a respaldar tan problemática tesis con una argumentación muy sólida, que parte de una revisión del concepto de “lectura”.

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Schiffrin se hizo célebre con su libro La edición sin editores, en el que no hablaba de la edición 2.0 sino de la desaparición del oficio de editor, que se ve sustituido en la estructura editorial por ejecutivos totalmente ajenos a los valores tradicionales del libro y sólo comprometidos con la cuenta de resultados.

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Gran hallazgo el de Alejandro Dumas, padre, al inmortalizar a aquel oscuro capitán gascón de los Mosqueteros del Rey, Charles de Batz-Castelmore, Conde de Artagnan. Basándose en sus memorias apócrifas, compuestas por Gatien de Courtilz de Sandras, también mosquetero, creó una de las grandes figuras de la literatura mundial, que crece sobre el personaje histórico hasta difuminarlo y, para la mayoría, hasta borrarlo.

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El mito del filósofo autodidacta, muy en boga en determinadas estapas de la historia del pensamiento –Abentofail, Gracián, incluso Defoe–, consiste en considerar al hombre como un compendio de todas las potencias, que no necesita de la sociedad para desarrollarlas pues encuentra los estímulos en su propio espíritu. Algo de esto hay en El teorema de Almodóvar, una breve y condensada novela que reflexiona sobre el individuo aislado, privado de –casi– todo contacto social. Mas, no por haberse extraviado en una isla desierta, sino por haber sufrido un accidente de tráfico que le causa terribles cicatrices en el rostro y una apariencia monstruosa. Pero Casas Ros –personaje, narrador y autor– no desarrolla, como Hayy Ibn Yaqzan, los condicionamientos, conocimientos y actitudes de la sociedad, sino una personalidad propia, “desplazada”, pues “Cuando no se puede hacer nada, la sensibilidad se exacerba y abre otro territorio, menos preciso” (p. 15).

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Con la publicación de las Cartas de amor de Hercule–Savinien de Cyrano de Bergerac se completa el corpus epistolar –iniciado por las Cartas satíricas, MRA, 1998- de este “legendario librepensador, científico, matemático, espadachín gramático, soldado, poeta y dramaturgo parisino” del siglo XVII, a quien la mayoría cree un personaje imaginado por Edmond Rostand dos siglos después.

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Dice la Wikipedia –y si lo dice, será verdad– que la canción de Consuelo Velázquez, Bésame mucho, es la “más cantada y más grabada, fuera de los villancicos y canciones de cumpleaños”. Sin duda, todos la hemos tarareado alguna vez, aunque nuestros gustos musicales vayan más por la vereda un poco guarra del punk; es inevitable.

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Es posible que el nombre Virginie Despentes les suene poco, quizá algo más la adaptación al cine de su novela, Baise Moi (Fóllame), un filme bastante mediocre cuya única virtud era la de ofrecer algo de porno disfrazado de reflexión antimachista y que reflejaba la actitud vengativa de la autora -con motivo, eso sí-. En ese sentido, aunque con mayor interés, desarrolla Teoría King Kong, un ensayo onanista -“ser Virginie Despentes me parece un asunto más interesante que ningún otro” en el que se presenta como una “proletaria de la feminidad” y lo hace con la soltura del cantautor millonario que sigue componiendo baladas para los oprimidos.

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El apéndice nasal es el atributo más conocido de Cyrano de Bergerac, aunque tanto o más afilada era su lengua, sin desmerecer la espada. Y, en esta enésima representación de la inmortal tragicomedia de Edmond Rostand, que se presenta como desprovista de tópicos, el del espléndido cartabón se mantiene. En la forja del carácter pendenciero y orgulloso del personaje, su prominencia es clave -a lo que José Pedro Carrión añade su escueta talla física- para crear la inseguridad esencial que le define. Claro que no es el único tópico que se conserva -es imposible privar de tópicos a un producto del siglo XIX-. Muchos se mantienen, otros se exageran -la torpeza expresiva de Christian hasta convertirlo en un majadero- y en todo caso no es un Cyrano novedoso o rompedor, sino bastante clásico y, al mismo tiempo, divertido, ágil y muy bien hecho, con todos los detalles cuidados y resueltos brillantemente y unas interpretaciones sólidas y amables en los protagonistas.

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