Para el lector español, Manuel Filiberto de Saboya fue el general que dirigió la batalla de San Quintín, gran victoria que Felipe II sólo aprovechó para poner en marcha su magno proyecto funerario y palaciego: El Escorial. Pero, ¿qué hacía el duque de Saboya gobernando los Países Bajos en nombre del Monarca español y dirigiendo sus ejércitos? Saboya perdió su independencia en 1536, en el marco de las guerras italianas entre Francisco I y Carlos V. Todo el ducado fue ocupado y así comenzó su vida itinerante, alejada de sus estados. Saboya se había convertido en un trozo de tierra vital para los proyectos de las dos grandes potencias del Renacimiento. La biografía de Pierpaolo Merlin se centra en los años en que, tras recuperar Saboya, se ocupó de dotar de una estructura moderna el estado, aun medieval, y sus movimientos diplomáticos para conservar y ampliar su autonomía frente a España y Francia.

La cuestión de su neutralidad ha sido muy debatida. Para algunos fue neutral –e italianista–; para otros, filoespañol; para otros, filofrancés. Aunque siempre buscó la manera de ser independiente, sabía que por una parte Francia siempre ansiaría sus estados –como confirmaría la historia– y, aunque con matices, España era su aliado más seguro y menos peligroso –algo que no entendió su hijo–, dado que para los intereses hispanos Saboya-Piamonte sólo era una marca para Milán, así como un paso necesario para sus tropas, y la garantía de equilibrio en Italia, lo que más convenía a sus intereses. De todos modos, su relación con España estuvo llena de recelos, especialmente por el lado español, pues Felipe II –aparte de tener una buena relación personal con su primo, al que apreciaba sinceramente– y sus ministros temían un posible acercamiento a Francia que pusiera en peligro Milán.

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Ni malos ni buenos, sino todo lo contrario. No siempre lo peor es cierto. Carmen Iglesias

“Los hombres hacen la historia en unas condiciones, pero la hacen ellos mismos”. En esta frase se condensa buena parte del sentido de este volumen grueso pero no denso -en el sentido de intragable-. Hace referencia a la voluntad del hombre, porque la historia se compone de pequeñas elecciones que se hacen cada día a muy diversos niveles, y que determinan el futuro…

La realidad matemática. La torre de Hanói. Carlo Frabetti

La torre de Hanói es un juego basado en las matemáticas, que además da nombre a la última novela de Carlo Frabetti, autor italiano afincado en España y que escribe en castellano habitualmente. Siendo miembro de la Academia de Ciencias de Nueva York, no es extraño que las matemáticas formen una parte importante de su experiencia literaria. Y en este volumen toman cuerpo de novela…

Literatura de hoy. Órbita. Miguel Serrano.

En el libro de relatos del zaragozano Miguel Serrano, Órbita, las matemáticas aparecen casi en cada relato, bien la reformulación del álgebra, bien la prueba de la existencia de Dios -demostrable mediante las matrículas de los automóviles de un pueblo oscense y una clave dada por la Ministra de Agricultura durante un sueño-; y si no es la ciencia o sus manifestaciones -un contestador automático o la consistencia eléctrica del alma-…

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Del amor al odio: La Guardia civil, Miguel López Corral

El subtítulo de este libro, Claves para entender a la Benemérita y a sus hombres (1844–1975), declara el propósito del mismo, así como el periodo histórico que abarca. La Guardia Civil, una institución nacida para acabar con el bandolerismo, se ha convertido en una institución clave en la España contemporánea y, además, en un icono popular…

Tan distintos, tan parecidos: Taxi, Khaled Al Khamissi

Lejos de las pirámides, está el verdadero Egipto. Ese mismo que los ventureros del Lonely Planet recomiendan conocer subidos a un taxi. El taxista nos abrirá las puertas de su país y de su casa, y será amigo para siempre. También hay quien se traga estas cosas, seguro. De todos modos, tras leer esta obrita del periodista egipcio Khaled Al Khamissi…

Rusia incomprendida: Bajo la mirada de occidente, Joseph Conrad

Para desdeñar pública y notoriamente a Fedor Dostoievski, Joseph Conrad escribó en Bajo la mirada de Occidente una interesante variación de Crimen y castigo. No sólo por la similitud de personajes (Razumov y Raskolnikov) y de ambientes (el San Petersburgo prerrevolucionario), sino por el conflicto ético que aqueja a ambos protagonistas y la muy pareja resolución…

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Después de la Segunda Guerra Mundial, el Partido Comunista soviético, a través de sus agentes en Occidente, intentó y consiguió infiltrarse en la Iglesia Católica. Esto no sería nada sorprendente, dado que uno de los fundamentos teóricos del marxismo es el ateísmo y una de las bases de su praxis la lucha contra la religión. Lo inesperado es que encontrara firmes aliados dentro de la propia Iglesia, aliados que adoptaron gustosos y animosos el discurso marxista y lo encajaron en el suyo propio hasta afirmar que “el mandato del amor no se puede disociar ya de la lucha de clases” y que “se ama a los oprimidos liberándoles, se ama a los opresores combatiéndoles”. Este aliado fue la Compañía de Jesús.

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“Recuerden que olvidamos” es el lema de este libro que también adopta una frase de George Borrow -ya saben, aquél irlandés que se pateó España vendiendo biblias protestantes, con las consecuencias imaginables, y que ejecutó una divertida venganza literaria-  referida a una de nuestras manías patrias: “España, tierra de olvido, donde fluye el río Leteo”. Y es que los españoles tendemos a olvidar nuestro pasado aunque, como dijera Menéndez Pelayo “pueblo que no sabe su historia es pueblo condenado a irrevocable muerte”. Pueblo éste suicida y caprichoso en cuanto a su memoria colectiva, que recuerda derrotas como la de la Armada Invencible pero olvida flagrantemente la victoria sobre la Contraarmada, que recuerda con incomprensible orgullo al torpísimo almirante Cervera y deja en tinieblas al inventor Jerónimo de Ayanz, el Da Vinci español.

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El nuevo título de la colección Clío de la editorial Edaf, protagonizado por Gonzalo Fernández de Córdoba, el Gran Capitán, coincide en ambición con otros títulos ya reseñados aquí, realizados por Martínez Laínez en solitario –Una pica en Flandes- o, como es el caso, con Sánchez de Toca –Tercios de España-. Son títulos de vocación didáctica, de fácil lectura y un apartado gráfico amplio que incluye mapas, retratos, fotografías y desplegables, un glosario y una bibliografía comentada. Su apariencia es la de un libro de texto y su público eminentemente juvenil, pues un lector adulto quizá se sienta más inclinado a trabajos más completos como el de José Enrique Ruiz-Domènec –ed. Península- o José Antonio Vaca de Osma -ed. Espasa Calpe-.

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Originalmente publicada en Puerto Rico, en 1964 –y Áltera ha conservado la traducción de Salvador Giner-, Miguel de Ferndinandy se apoyó en las tesis de C. G. Jung para elaborar un completo retrato psicológico de Carlos V, el hombre más poderoso de su tiempo, un mito de la historia europea sobre el que han llovido cientos de estudios. El enfoque psicológico tampoco le es ajeno; de hecho, si hay un clan objeto de estudio paleopsicoanalítico ha sido la estirpe de los Habsburgos y sus antepasados.

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No ha tenido mucha suerte el cine español en sus aproximaciones a la historia, ni con las llamadas superproducciones, si exceptuamos El laberinto del fauno, que tampoco era muy española ni muy ‘súper’. Y si tras las cámaras está Antonio del Real, tenemos todos los ingredientes para un nuevo y sonado fracaso de nuestro cine. Las previsiones de han cumplido  y se ha perdido una nueva oportunidad de hacer una gran película histórica, y eso partiendo de una de las anécdotas más interesantes y sugerentes de nuestro pasado, la traición a pachas de Antonio Pérez y la Princesa de Éboli, en el marco de la corte de Felipe II, una historia de intrigas políticas, crímenes y pasión de enorme potencia narrativa y dramática y que se ha resuelto de la peor manera posible en un pastiche que no funciona ni como thriller, ni como película histórica, ni como filme de acción.

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España nace en el siglo XVIII con los borbónicos Decretos de Nueva Planta; hasta entonces España no era una realidad política sino geográfica, o al menos esto es lo que sostiene José Luis Corral en esta personal historia de España. Ya en el título afirma la perspectiva subjetiva desde la que va a narrar el azaroso camino del concepto de España, el viaje desde lo geográfico a lo político, pues esta es “una” historia de España, y debe ser subjetiva porque “la historia es una materia más propia del presente, incluso del futuro, que del pasado”. Esta forma de historiar, juzgando el pasado con parámetros del presente, será la que siga a lo largo de todo el volumen. Pretende así desmontar las historias nacionalistas, porque “confundir a propósito la geografía con la política es una de las tretas del nacionalismo […] tanto en los historiadores españolistas […] como en los nacionalistas periféricos” (p.324).

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Se sorprende del autor de esta biografía de que “el almirante más condecorado de la historia de España tiene un monumento en… ¡Colombia!” (p. 12); en realidad, no es ninguna sorpresa. Primero, no se distingue este país por su ‘eugenia’; segundo, Blas de Lezo, ese militar tan condecorado, fue vilipendiado ya en su propia época; y tercero, hay varias razones para echar tierra sobre su hazaña más memorable, la victoria y salvación de Cartagena de Indias en 1742, en apabullante inferioridad numérica, ante la inmensa flota británica comandada por Lord Vernon, una verdadera ‘armada invencible’ concebida y publicitada como tal. En Madrid, por ejemplo, no hay siquiera una calle a su nombre, pero sí con el del cobarde y torpísimo almirante Cervera, que todavía hoy sigue gozando de muy buena prensa. Afortunadamente, en los últimos años se está intentando hacer justicia con este brillante marino que, quizá, fue quien prolongó en seis décadas la dominación española en América.

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