Cada vez que me enfrento a la lectura de Álvaro Pombo encuentro menguada mi estatura. Tengo la sensación de lo alcanzar sus contenidos últimos, de hacer una lectura grata, pero insatisfactoria. Y, si además debo escribir de ello, de la leve frustración paso al terror. No es que cada semana me sienta a salvo de la picota, ni mucho menos, pero intentar someter a crítica un libro suyo es como ir a robar a una comisaría. En fin, alea iacta est.

“Alegrará a muchos saber que Álvaro Pombo, tras su experiencia sideral -que no infructuosa, al menos Virginia o el interior del mundo era una gran novela, pero fueron piezas menos ambiciosas, en las que optó por dejar tranquila la técnica narrativa-, ha regresado de su viaje con el ánimo renovado. Y vuelve a su casa, no sólo editorial -Anagrama, a la que ha dado sus mejores textos-, sino también literaria. Con La previa muerte del lugarteniente Aloof -un título plenamente pombiano- regresa a la senda de la pura invención narrativa. Esta breve novela es un monumento al juego literario“.

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Cualquier pombista que se precie recordará de inmediato, apenas haya abierto la última novela de Álvaro Pombo (Santander, 1939), a la tía Nines y a su Indalecio de Donde las mujeres. Ese mismo amor enfermo que atrapa y encierra y condena –y libera, distingue y autentifica–. O reconocerá el retiro de Virginia en Campogiro como primo del de Juan Campos en La fortuna de Matilda Turpin –e identificará a la propia Virginia con la Isabel de la Hoz de Una ventana al norte–. Cualquier pombista que se precie encontrará tantas y tantas imágenes, personajes –Gabriel, la abuela–, situaciones, conversaciones familiares; y recursos estilísticos, narrativos; y reflexiones, y trasiegos filosóficos. Y Santander, que aquí se llama Santander con todas las letras y toda la evocación de una época ya cerrada, perdida y olvidada –asistimos en esta novela a su disolución–.

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De la mano de una de las mejores plumas de nuestras letras, el santo más new age cobra una nueva dimensión, más allá de la religión. Para ello, el último Premio Planeta relata la vida del fundador de la Orden Franciscana desde la perspectiva de los primeros seguidores del santo que, como aquellos elegidos por Jesucristo, eran pobres e indoctos y de humide condición. Subtitulado “Una paráfrasis”, ofrece ciertamente una visión nítida y didáctica del renovador y todavía fresco mensaje franciscano, pertinente en el siglo XIII como en el XXI, o quizá más ahora. La importancia de su mensaje, que ha suscitado el interés de numerosos intelectuales -tambien fue biografiado por Chesterton-, radica en su profunda humanidad, así como en su naturalismo y su fidelidad al mensaje original de Cristo.

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Pombo tiene su propia religión. Es lo primero que me pasa por la cabeza cuando veo un libro suyo, que hay gente que se confiesa «pombiana» (y no se me ocurre de nadie que se diga cervantiano, umbraliano o pérez-revertiano). Ante todo, eso asusta, porque uno no sabe qué sensibilidades está ofendiendo, algo que en temas religiosos siempre ocurre, se diga lo que se diga; siempre se ofende alguna sensibilidad. Por ello me aferro a los brazos de la butaca antes de ponerme a escribir sobre El héroe de las mansardas de Mansard, y quiero advertir, también, que he leído poco de Pombo, y que es paisano (de la generación de mi padre, además). Esto lo hago para que no se lance el anatema sobre mí, o que éste se matice un poco, hacia lo bueno, cuando me sea lanzado.

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