En España, un libro que reivindique la no–lectura es poco menos que innecesario. El nuestro es un país en el que casi la mitad de la población proclama con orgullo no haber leído nada y, más aún, no tener la menor intención de hacerlo. Así que las tres “coacciones interiorizadas” que Pierre Bayard aspira a quebrar en este exitoso ensayo sólo se aplican a un ámbito restringido: la obligación de leer; la obligación de leerlo todo; es necesario leer el libro completamente para hablar de él con sentido. Es ésta última es, quizá, la más polémica, y de ahí que sea la utilizada para nombrar el libro. Pero a lo largo de este ensayo perfectamente estructurado el autor francés va a respaldar tan problemática tesis con una argumentación muy sólida, que parte de una revisión del concepto de “lectura”.

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Con poco dinero en el bolsillo y una buena cortina de agua en la calle, el ocio se pasa en el hogar, y con un libro en las manos. Esto parecen los editores esperar que ocurra con esta crisis que se nos está viniendo encima, aunque habrá que esperar algo más para ver si las expectativas de la pasada Feria del Libro se cumplen o no.

Se congratulaba el pasado mes de junio Teodoro Sacristán, director de la Feria del Libro de Madrid, con el aumento de las ventas, “como mínimo” como el año anterior, sin que se notara la crisis que ya entonces comenzaba a mostrar sus primeros atisbos. Con igual optimismo ha afirmado el editor Jorge Herralde, en una entrevista a Efe, que “el libro tiene un valor de ‘refugio’, los libros no son caros pese a la ‘eterna cantinela’. Además, el auténtico lector necesita leer”.

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Había gran espectación ante el nuevo trabajo de Eduardo Lago tras la asombrosa y espléndida Llámame Brooklyn, novela que disfrutó del aplauso unánime de la crítica y de buena parte del público lector. Dos años después aterriza, directamente desde la Ciudad de Nueva York, Ladrón de mapas, un volumen que navega de nuevo entre las aguas de la realidad y la ficción, y repite la indefinición genérica que ya acusaba su ópera prima. Si la obra  ganadora del Premio Nadal en 2006 –demostrando que, pese a algunos patinazos, sigue siendo uno de los certámenes más prestigiosos de este país– finalmente se resolvía como novela, en el caso de Ladrón de mapas la imprecisión es más radical, aunque su aspecto sea más el de un insólito volumen de relatos.

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Tenía que pasar. Si algo ha caracterizado al artista desde que el romanticismo lo consagrara como héroe -que vence las limitaciones de lo físico, de lo humano; que vence al poder, a la sociedad, a la muerte- ha sido la vanidad. Y en una época que esconde conspiradores detrás de todos los tabiques, no podía tardar en aparecer una conspiración cuyo objeto serían los artistas. También ellos quieren experimentar el placer de ser mecido por los hilos del titiritero, gozar de la fantasía de la irresponsabilidad de ser manejado por poderes ocultos, mejor cuanto más clandestinos. Esta fabulación, por otro lado muy sugerente, debió surgir en algún tenebroso brainstorming de la editorial 451 a partir de una novela de Fernando Marías, publicada en 1996 en Destino y, si se me permite la crueldad, justamente olvidada.

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Puede echarse en falta a César Aira, a Miguel Delibes, a Enrique Vila–Matas, a mil, y eso que hay que ceñirse a los vivos. Pero no existe un premio justo, aunque sí los haya injustos. Injusto fue darle el Nobel a Winston Churchill, a Toni Morrison o a Octavio Paz, aunque de esta otra anti–lista se podrían tachar todos y escribirse algunos nuevos. Y es que esto de los premios es puro subjetivismo y un salto sin red. Citemos los tres primeros concedidos por la Academia Sueca: Sully Prudhomme (1901), Theodor Mommsen (1902), Bjørnstjerne Bjørnson (1903). Que levante la manita quien haya leído algo de estos autores, o siquiera que les suene su nombre –por no hacernos los listos, confirmamos haber recurrido a Wikipedia, como todos–. El siguiente año se lo llevó nuestro José de Echegaray, que es un señor con nombre de calle –o al revés– donde en otro tiempo se iba en busca de consuelo. Pero ya tampoco lo lee nadie.

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La literatura neerlandesa no goza de especial aprecio en España, es un hecho. Sólo el excelente Cees Nootebom o Harry Mulisch suenan y tampoco demasiado. Por eso es tan buena noticia que Lengua de Trapo haya apostado por un autor como Robert Haasnoot que, si bien es nacido estadounidense, escribe en neerlandés y cuya novela Mar de delirio es considerada, como reza la faja, una de las más importantes de los últimos años en Holanda.

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