El novelista y exprofesor de español para japoneses Alberto Olmos no ha tenido un aterrizaje brusco en el planeta literario, del estilo de Nocilla Dream o Llámame Brooklyn, pero con ya cinco novelas a sus espaldas es uno de los `jóvenes narradores´ –ese concepto tan laxo– más sólidos y reconocidos de nuestro país. Si con A bordo del naufragio resultó finalista del prestigioso premio Herralde, su consagración llegó hace dos años con Trenes hacia Tokio, donde plasmaba sus experiencias niponas tras tres años de permanencia en el país del sol naciente. Luego llegaría El talento de los demás, su novela más ambiciosa y conseguida –aunque sin el encanto de Trenes– y que logró gran aceptación entre la crítica.

La presente novelita, o novela corta por su extensión y características, cuenta una anécdota simple y en apariencia anodina: una recién licenciada –Olga– vuela a Japón para impartir allí clases de español y su compañero de asiento –Luis–, que casualmente hizo muchos años el mismo viaje –¿iniciático?–, decide contarle su historia, que le revela como un voyeur perturbado y grumoso, aunque en esencia inofensivo. Sin embargo, cada página ahonda más y más en la psicología de Luis, pues el voyeurismo es sólo un canal para llegar al fondo, los mecanismos basales del sexo y la radical soledad del ser humano, el caldo primigenio del que surge todo lo demás.

Y es que Tatami, de concepción sencilla, de ambición moderada, no puede evitar erigirse sobre unas profundas raíces que ya germinaron en la obra anterior de Olmos. Luis, el protagonista de esta historia es muy similar en cuanto a su soledad radical a los aturdidos antihéroes de A bordo del naufragio y de Trenes hacia Tokio, y Olga no es muy diferente; es también una solitaria, que se ampara en su responsabilidad y su enorme busto para guardar las distancias –de ahí su virginidad, que espera perder en el Japón, donde nadie la conoce y donde espera no arraigar–.

Olmos despliega su talento de narrador, su profundidad y oficio de gran escritor y Tatami, como el bolso de Mary Poppins, contiene mucho más de lo que a simple vista cabría imaginar. Se puede entender además como una reflexión metaliteraria, sin abandonar las formas y recursos del relato tradicional, por cuanto podemos experimentar el poder cautivador de la ficción bien urdida –pues Luis es un consumado narrador–. De nada sirve a Olga repetirse una vez y otra que no quiere oír más, que no le interesa lo que Luis le está contando, que su desprecio es demasiado intenso. Al final, sigue reclamando su relato y queda atrapada en él a más largo plazo de lo que es capaz de imaginar. Las experiencias de Luis la han contaminado ya irrevocablemente: es el poder de la palabra, el poder de la narración.

Lo publiqué, en su momento, en El Confidencial

“Recuerden que olvidamos” es el lema de este libro que también adopta una frase de George Borrow -ya saben, aquél irlandés que se pateó España vendiendo biblias protestantes, con las consecuencias imaginables, y que ejecutó una divertida venganza literaria-  referida a una de nuestras manías patrias: “España, tierra de olvido, donde fluye el río Leteo”. Y es que los españoles tendemos a olvidar nuestro pasado aunque, como dijera Menéndez Pelayo “pueblo que no sabe su historia es pueblo condenado a irrevocable muerte”. Pueblo éste suicida y caprichoso en cuanto a su memoria colectiva, que recuerda derrotas como la de la Armada Invencible pero olvida flagrantemente la victoria sobre la Contraarmada, que recuerda con incomprensible orgullo al torpísimo almirante Cervera y deja en tinieblas al inventor Jerónimo de Ayanz, el Da Vinci español.

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Distinguida con el premio Fémina -premio francés cuyo tribunal es exclusivamente femenino- el pasado año por la delicada exposición de la problemática de la maternidad, Leche materna ha supuesto el salto a la fama internacional de Edward St. Aubyn. La novela retoma al protagonista de sus novelas anteriores aún no traducidas al castellano, Patrick Melrose, durante su particular crisis de los cuarenta, a su mujer, volcada en su segundo hijo, Thomas, y al peculiar primogénito Robert. Aunque los personajes de esta novela no salen, ninguno, muy bien parados, para quien desconozca la trilogía Some Hope encontrará la figura de Patrick algo más antipática. A su alrededor, sus hijos, su mujer y las abuelas, a cual más desgraciado, más egoísta. Es este último rasgo de carácter el que define, por un lado, a los personajes y, por otro, la visión misantrópica del autor.

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El nuevo título de la colección Clío de la editorial Edaf, protagonizado por Gonzalo Fernández de Córdoba, el Gran Capitán, coincide en ambición con otros títulos ya reseñados aquí, realizados por Martínez Laínez en solitario –Una pica en Flandes- o, como es el caso, con Sánchez de Toca –Tercios de España-. Son títulos de vocación didáctica, de fácil lectura y un apartado gráfico amplio que incluye mapas, retratos, fotografías y desplegables, un glosario y una bibliografía comentada. Su apariencia es la de un libro de texto y su público eminentemente juvenil, pues un lector adulto quizá se sienta más inclinado a trabajos más completos como el de José Enrique Ruiz-Domènec –ed. Península- o José Antonio Vaca de Osma -ed. Espasa Calpe-.

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Originalmente publicada en Puerto Rico, en 1964 –y Áltera ha conservado la traducción de Salvador Giner-, Miguel de Ferndinandy se apoyó en las tesis de C. G. Jung para elaborar un completo retrato psicológico de Carlos V, el hombre más poderoso de su tiempo, un mito de la historia europea sobre el que han llovido cientos de estudios. El enfoque psicológico tampoco le es ajeno; de hecho, si hay un clan objeto de estudio paleopsicoanalítico ha sido la estirpe de los Habsburgos y sus antepasados.

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No ha tenido mucha suerte el cine español en sus aproximaciones a la historia, ni con las llamadas superproducciones, si exceptuamos El laberinto del fauno, que tampoco era muy española ni muy ‘súper’. Y si tras las cámaras está Antonio del Real, tenemos todos los ingredientes para un nuevo y sonado fracaso de nuestro cine. Las previsiones de han cumplido  y se ha perdido una nueva oportunidad de hacer una gran película histórica, y eso partiendo de una de las anécdotas más interesantes y sugerentes de nuestro pasado, la traición a pachas de Antonio Pérez y la Princesa de Éboli, en el marco de la corte de Felipe II, una historia de intrigas políticas, crímenes y pasión de enorme potencia narrativa y dramática y que se ha resuelto de la peor manera posible en un pastiche que no funciona ni como thriller, ni como película histórica, ni como filme de acción.

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